La poudre d'Iris dans le placard à linge

Ce matin, pluie fine sur le Tanneron et premières châtaignes au marché...

En rangeant les nappes, j'ai repensé au placard à linge de ma mère. Elle glissait entre les draps des petits sachets de poudre d'Iris, avec des pétales de Rose séchés de son jardin. L'Iris sentait la farine, la Violette, un peu le beurre ; la Rose, elle, s'était presque effacée. Quand elle ouvrait les deux portes, toute la chambre en profitait...

Je t'embrasse.