Le carton de livres qui m'a ramenée au collège

Moi, c'est le Mimosa : une branche dans un vase et j'ai sept ans, au premier rang de ma classe. Je ne sais pas pourquoi, mais ça marche à chaque fois...

Je t'embrasse.

C'est prouvé que l'odorat est le sens qui garde les souvenirs le plus longtemps, je l'ai lu sur Wikipédia.

Au début du XXe siècle, Proust donne son nom au phénomène : l'épisode de la madeleine est dans Du côté de chez Swann, paru en 1913, d'après l'article sur la madeleine de Proust. Le même article affirme que l'odeur et la saveur conservent les souvenirs plus longtemps, mais il ne cite aucune étude et signale lui-même qu'il manque de sources ; c'est d'ailleurs un goût, chez Proust, une madeleine trempée dans une infusion.

Ce que montre une vraie revue de recherche est plus précis : la synthèse de Rachel Herz sur les souvenirs que réveillent les odeurs les trouve plus chargés d'émotion que ceux qu'éveillent un mot, une image ou un son ; ils sont aussi plus rares, et viennent souvent de la première décennie de la vie.

Ah. Donc l'article dit plus que ce qu'il peut prouver. Je retiens l'émotion et l'enfance, c'est déjà pas mal.

Il y a aussi une étude lyonnaise de 2014 sur la mémoire des odeurs et des lieux : 25 adultes associaient des odeurs inconnues à des endroits, et testés entre 24 et 72 heures plus tard, ils se souvenaient mieux des odeurs agréables ou désagréables que des neutres. Pour tes larmes, j'y vois l'émotion qui fixe le souvenir, mais c'est mon interprétation.

Chez ma mère, l'eau de fleur d'oranger, c'était les cornes de gazelle des jours de fête. Quand à moi, il suffit qu'on ouvre une bouteille à la cantine et j'ai dix ans.

Merci Clémence pour la nuance, je ne savais pas que chez Proust c'était un goût.

Bon.

L'eau de Cologne de mon père, une toute simple. Quand je la croise sur un voyageur dans un train de banlieue, je suis de nouveau sur le quai à côté de lui, avant l'aiguillage. Ça me fait le même effet que toi.

À l'Osmothèque, pendant une conférence, une dame a pleuré devant un parfum disparu. Personne ne s'est moqué.

Moi, c'est le lavandin coupé. Quand je faisais le plateau de Valensole, ont roulait vitres ouvertes et l'odeur entrait partout, dans les sacoches, dans le courrier, jusque dans les enveloppes. Aujourd'hui, une seule bouffée et je revois les boîtes aux lettres une par une.

Je viens de lire la Classe sur l'odorat, la mémoire et la madeleine de Proust, elle fait bien le tri entre ce qu'on sait et ce qui relève du mythe.

Pour moi, c'est l'encens de l'église du village, gamin. Un bâton le soir quand la pluie tape aux vitres, et j'y suis.

J'ai gardé le carton de livres à côté du lit. Je l'ouvre un peu chaque soir.